está muerto
su sombrero custodiado de flores
se opaca dentro de la noche
el pasado
se pegó un tiro silencioso
sobre sus manteles desayunados
un carruaje de hojas muertas
algunas cartas grises y una niña
van a su cortejo vestidos de blues
los amigos repiten chistes viejos
la niña se desata las trenzas
se echa a volar
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